aquellas pequeñas cosas

caminar la lluvia, buscar adrede los charcos, caer adentro, al fondo de los lagos urbanos,


ondinas de asfalto, en las fuentes de los parques, en el agua que sobra de las macetas
balcón abajo,


caminar las horas del crepúsculo, empezar un extremo de la acera en día
y acabarlo en noche,
perseguir el canto de los pájaros
en las ramas que empiezan a dormirse


caminar, bien arrebujados en el sofá,
la tierra adentro de los recuerdos y de las ensoñaciones


y una voz que nos toca las entrañas
un dedo voz, íntimo, en un rincón oscuro del pasillo,
que parece decirnos
levántate y canta