Leo libros escritos en una biblioteca

en horas muertas

mientras se leen y estudian otros libros, Cicerón y la estructura

de la égogla, pongo por caso,

leo geniales libros de jóvenes estudiantes aburridos

aburridos hasta su propia inspiración

inspirados hasta mostrar un sexo ambiguo

y su minotauro concéntrico,

leo libros con tupé de Rimbaud

y mocos verdes de mucho catarro,

letras afiebradas que acaban en sarcasmo

-la vieja juventud vieja-,

leo a púberes clásicos que hacen del plástico un motivo

a prematuros contemporáneos que riman en acongojante

bronquios y flautines, gasóleo y filomenas,

me divierto mucho y me compro

una magdalena - por ser ella proustiana

e integral

y yo haber sido joven y sentimental –

pido un cortado

en la cafetería del Ateneo Barcelonés

y considero las cosas del mundo

cuando me traen la cuenta y veo

que cuesta lo mismo que un café con leche

en mi barrio,

¡oh quien tuviera la disposición de Catulo

para rimar impertinencias y mandar así un saludo!

Y sigo leyendo a esos jóvenes poetas que me devuelven

mi propia juventud, obstinada, incapaz de agostarse,

pero que ya no florece a través del aburrimiento

entre la presión de los exámenes

ni se encabrita, exultante de osadía.

Aún así conservo mi pintoresca costumbre

de arrojar la magdalena dentro del café

- por ser ella esponjosa

y yo golosa –,

y disfrutarla en sopitas

poco elegantes.

Aún así ejerzo el amor

de los tiempos robados, los escondidos

en un rincón de la ciudad, los no debidos,

la travesura infinita

de ser yo.